на разных жизненных этапах со мной рядом были разные его песни, но они были всегда, с детства, потому что и бабушка, у которой я росла, и папа очень любят его творчество.
а сегодня мне вспомнились его строки
Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт,
А если в точный срок, так в полной мере:
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в "Англетере".
А в тридцать три Христу — он был поэт, он говорил:
"Да не убий!" Убьёшь — везде найду, мол...
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и чтобы меньше думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас — как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло.
Задержимся на цифре 37! Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или — или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души!
На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е".
"Укоротить поэта!" — вывод ясен.
И нож в него — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр, —
Томитесь, как наложницы в гареме!
Срок жизни увеличился — и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!
и стихотворение Гафта, посвященное Владимиру Семеновичу
Всего пяток прибавил бог к этой цифре 37,
Всего пять лет накинул к жизни плотской.
И в 42 закончил и Рассел,и Джо Дассен,
И в 42 закончил наш Высоцкий.
Не нужен нынче револьвер,чтоб замолчал поэт,
Он сердцем пел - и сердце разорвалось !
Он знал - ему до смерти петь,не знал лишь сколько лет,
А оставалось петь такая малость.
Но на дворе двадцатый век,остался голос жить,
Записан он на дисках и кассетах.
А пленки столько на земле,что если разложить,
То можно ею обернуть планету.
И пусть по радио твердят,что умер Джо Дассен,
И пусть молчат,что умер наш Высоцкий.
Что нам Дассен,о чем он пел не знаем мы совсем -
Высоцкий пел о нашей жизни скотской.
Он пел о том,о чем молчат,себя сжигая,пел,
Свою большую совесть в мир обрушив.
По лезвию ножа ходил,винил,кричал,хрипел
И резал в кровь свою и наши души.
И этих ран не залечить и не перевязать,
Вдруг замолчал-и холодом подуло...
Хоть умер от инфаркта он,но можем мы сказать:
За всех за нас он лег виском на дуло.
меня охватывает дрожь, когда я перечитываю эти строки...
а еще мне понравился фильм, который сняли не так давно, и саундтрек из него.
Journal information